Все видят сны, у всех есть мечты, но не каждому дано до них дотянуться.
Амора преподнесла белоснежную чашечку к губам и, прикрыв глаза, сделала вдох. В Асгарде такое кофе не варят. Все же, люди не настолько бездарны, коими она их когда-то считала. Их слабые, неловкие рученки способны сотворить воистину прекрасные вещи. Например, этот капучино.
Проведя среди смертных несколько недель, она, сама того не осознавая, переняла их привычки, которые подобны столовым приборам – незаметны, но отсутствие их доставляет дискомфорт. В привычки Чаровницы стало входить ежедневное кофе по утрам, чтение газет или просмотр новостей, чтобы знать, быть в курсе и не отставать от темпа жизни смертных.
А кофе она все-таки пьет, с наслаждением растягивая момент, но вежливый стук в дверь заставил богиню отвлечься. Чуть прикусив нижнюю губу от легкого раздражения, Амора отворачивается от большого панорамного окна с видом на Нью-Йорк и поворачивается лицом к кабинету. Ее кабинету. Приятно иметь что-то свое: деньги, кабинет, здание, корпорацию…
- Входите. – Звонким голосом провозглашает Чаровница.
Но сегодня этим именем она называться не будет.
- Мисс Росен, - спокойный голос секретарши, - здесь еще.
- Хорошо. Положи на стол. – Кивает в ответ мисс Росен и молодая ухоженная женщина повинуется просьбе.
Амора снова поворачивается к окну. Еще ей стало по нраву рассматривать смертных, спешащих к себе на работу, учебу – делам, иначе говоря. Такие сонные, но расторопные, с окна последнего этажа они казались ничтожными букашками у ее ног.
Ими они, в принципе, и являются.
Ей хорошо. Из всего того, что с ней произошло и могло стать, это – меньшее из всех зол. Да и сама Амора, постепенно, перестала жаловаться. Впрочем, жаловалась ли она вообще? Эта игра ей нравилась, поэтому, все в порядке.
Дела все же зазывают ответственным грузом, и Амора с трудом отрывает взгляд от окна. Подходит к столу и ставит чашку, проводит пальцами по гладкой полированной столешнице. Темное дерево. Дорогой компьютер и еще какая-то мелкая технология рядом, важные бумаги, красивый маленький глобус в качестве украшения… ах, вот и они. Небольшая стопка желтых папок. Амора усаживается на обитое кожей кресло на колесиках и тянется к первой, открывает.
- Джонатан Янг, сорок два года… - задумчиво зачитывает она вслух.
Все это – резюме, их просьбы, молитвы о помощи ей, богине, Чаровнице. Но они еще не знают, кому навязывают свою рабочую силу. Что ж, им и не следует знать. Сегодня, вчера, завтра – для всех она Кая Росен, успешная… хм, как же они называют? Ах, да. Успешная бизнесвумен. Почему-то Аморе нравится, как это звучит.
Работа с отбором затягивается на несколько часов. Они могли отправить свои данные электронным вариантом, но Чаровнице пока еще сложно справиться с мидгардской техникой. Да и разве не будет интересным пройтись пальцами по словам, что аккуратно были выведены их рукой?
На этот раз загорается красная лампочка телефона, и голос секретарши звучит немного взволновано.
- Мисс Росен… здесь Вас просят о… встрече. Личной.
Амора отрывается от своего чтения и касается пальцами переносице. Осторожно массирует и переводит уставший взгляд в сторону разложенных по «нет», «да», «подумать» стопкам. Такая работа все же утомляет. Что ж, она сама хотела избрать работников лично.
- Я же просила… ох. – Богиня мысленно ругает себя и нажимает на соответствующую кнопочку. Цвет лампочки меняется на зеленый. – Я просила отложить все встречи на завтра.
- Нет, здесь такое дело… - незамедлительно следует ответ, - они не по записи.
- Тогда тем более не вижу причин.
- Ох, мисс Росен, вы не поняли, они… стойте! Вам сюда нель…
Голос на том конце подскакивает на несколько тонов и обрывается. Амора и среагировать не успевает, как дверь ее кабинета бесцеремонно открывают.

Отредактировано Amora Enchantress (24.09.2017 20:29)